Como hoy es el día del libro, e decidido felicitar a la cultura haciendo referencia en este apartado al último que me e leído, que es, posiblemente, uno de los mejores de mi vida... EL PERFUM. Pienso que un libro lo que debe hacer es transmitirte una serie de valores y no contar una historia sin más. Me ha gustado mucho y me ha enganchado por completo hasta el punto de estar leyendo y no enterarme de ningún ruido a mi alrededor. Creo que es un texto para un público adulto en el cual, como ya he dicho, lo que mas me ha gustado es la cantidad de detalles y descripciones que hace Suskind, que son la clave que te lleva a meterte por completo en la historia... Prima faccie plantearemos esta pregunta: ¿Cuánto poder cabe en una nariz?!!.
Depende de la imaginación del autor. En este caso, la de Patrick Süskind en El Perfume nos permite asistir a los asombrosos hechos que rodean la existencia de Jean Baptiste Grenouille, un “monstruo” capaz de percibir a través del olfato los detalles más íntimos de su entorno. Armado con este sentido desarrollado hasta lo diabólico, el protagonista se dará a la creación del perfume sublime: el surgido de la destilación de los cuerpos de las señoritas más hermosas, las que más deseo despiertan. Ninguna objeción moral será capaz de interponerse en el deseo obsesivo de Jean Baptiste. ¿El resultado? Un texto vertiginoso en el que se recrea maravillosamente el París del s XVIII, y donde los matices, las descripciones casi pictóricas de los olores y la turbia psicología del personaje principal no nos darán ni un solo respiro.
La narración se desarrolla en la Francia del siglo XVIII, antes de que en 1789 estallara una revolución que inundó el mundo con una ola de romanticismo, sangre y cuerpecitos que perdieron la cabeza (ya fuera por los conceptos aprendidos de los ilustrados, ya fuera por la guillotina). Es una Francia tremendamente rural incluso en su capital, París, que se nos dibuja como un pueblo a lo grande, con sus mercados soltando efluvios de frutas y verduras no siempre ajenas a la putrefacción, con sus aguas fecales y sus catetitos supersticiosos.
Como muestra de la cuidada prosa de Süskind os e transcrito un par de pasajes. Más no, que sería plagio. Que(como diría mi padre) hay que andar con OjO!!!.
Como muestra de la cuidada prosa de Süskind os e transcrito un par de pasajes. Más no, que sería plagio. Que(como diría mi padre) hay que andar con OjO!!!.
” En la época que nos ocupa reinaba en las ciudades un hedor apenas concebible para el hombre moderno. Las calles apestaban a estiércol, los patios interiores apestaban a orina, los huecos de las escaleras apestaban a madera podrida y excrementos de rata; las cocinas, a col podrida y grasa de carnero; los aposentos sin ventilación apestaban a polvo enmohecido; los dormitorios, a sábanas grasientas, a edredones húmedos y al penetrante olor dulzón de los orinales… Apestaban los ríos, apestaban las plazas, apestaban las iglesias y el hedor se respiraba por igual bajo los puentes y en los palacios…Y, como es natural, el hedor alcanzaba las máximas proporciones en París, porque París era la mayor ciudad de Francia. Y dentro de París había un lugar donde el hedor se convertía en infernal, entre la Rue aux Fers y la Rue de la Ferronerie, o sea, en el Cimetière de Innocents.
(…)
Escenario de este desenfreno -no podía ser otro- era su imperio interior, donde había enterrado desde su nacimiento los contornos de todos los olores olfateados durante su vida. Para animarse conjuraba primero los más antiguos y remotos: el vaho húmedo y hostil del dormitorio de madame Gaillard; el olor seco y correoso de sus manos; el aliento avinagrado del padre Terrier; el sudor histérico, cálido y maternal del ama Bussier; el hedor a cadáveres del Cirnetiére des Innocents; el tufo de asesina de su madre. Y se revolcaba en la repugnancia y el odio y sus cabellos se erizaban de un horror voluptuoso. Muchas veces, cuando este aperitivo de abominaciones no le bastaba para empezar, daba un pequeño paseo olfatorio por la tenería de Grimal y se regalaba con el hedor de las pieles sanguinolentas y de los tintes y abonos o imaginaba el caldo de seiscientos mil parisienses en el sofocante calor de la canícula. Entonces, de repente, este era el sentido del ejercicio, el odio brotaba en él con violencia de orgasmo, estallando como una tormenta contra aquellos olores que habían osado ofender su ilustre nariz. Caía sobre ellos como granizo sobre un campo de trigo los pulverizaba como un furioso huracán y los ahogaba bajo un diluvio purificador de agua destilada. Tan justa era su cólera y tan grande su venganza. Ah, qué momento sublime! Grenouille, el hombrecillo, temblaba de excitación, su cuerpo se tensaba y abombaba en un bienestar voluptuoso, de modo que durante un momento tocaba con la coronilla el techo de la gruta, para luego bajar lentamente hasta yacer liberado y apaciguado en lo más hondo. Era demasiado agradable, este acto violento de exterminación de todos los olores repugnantes, era realmente demasiado agradable, casi su número favorito entre todos los representados en el escenario de su gran teatro interior, porque comunicaba la maravillosa sensación de agotamiento placentero que sigue a todo acto verdaderamente grande y heroico. “
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Escenario de este desenfreno -no podía ser otro- era su imperio interior, donde había enterrado desde su nacimiento los contornos de todos los olores olfateados durante su vida. Para animarse conjuraba primero los más antiguos y remotos: el vaho húmedo y hostil del dormitorio de madame Gaillard; el olor seco y correoso de sus manos; el aliento avinagrado del padre Terrier; el sudor histérico, cálido y maternal del ama Bussier; el hedor a cadáveres del Cirnetiére des Innocents; el tufo de asesina de su madre. Y se revolcaba en la repugnancia y el odio y sus cabellos se erizaban de un horror voluptuoso. Muchas veces, cuando este aperitivo de abominaciones no le bastaba para empezar, daba un pequeño paseo olfatorio por la tenería de Grimal y se regalaba con el hedor de las pieles sanguinolentas y de los tintes y abonos o imaginaba el caldo de seiscientos mil parisienses en el sofocante calor de la canícula. Entonces, de repente, este era el sentido del ejercicio, el odio brotaba en él con violencia de orgasmo, estallando como una tormenta contra aquellos olores que habían osado ofender su ilustre nariz. Caía sobre ellos como granizo sobre un campo de trigo los pulverizaba como un furioso huracán y los ahogaba bajo un diluvio purificador de agua destilada. Tan justa era su cólera y tan grande su venganza. Ah, qué momento sublime! Grenouille, el hombrecillo, temblaba de excitación, su cuerpo se tensaba y abombaba en un bienestar voluptuoso, de modo que durante un momento tocaba con la coronilla el techo de la gruta, para luego bajar lentamente hasta yacer liberado y apaciguado en lo más hondo. Era demasiado agradable, este acto violento de exterminación de todos los olores repugnantes, era realmente demasiado agradable, casi su número favorito entre todos los representados en el escenario de su gran teatro interior, porque comunicaba la maravillosa sensación de agotamiento placentero que sigue a todo acto verdaderamente grande y heroico. “
